Son mías las venas exhumadas
que ardieron con el trote de otra sangre.
Son mías las voces
que doran el amarillo de las dunas.
Míos los dedos rabiosos
y las vesánicas letras
que se erigen en la niebla.
Me hiere ver el intestino
secándose al sol entre las piedras.
Estoy triste del mundo,
de las preguntas que se ahogan con martillos,
de los parias que duermen en la hierba,
de las madres que lloran.
Me duele la sirena que se tragó el desierto,
el filamento del fósforo que incendió la selva.
Escucho el vuelo del Zenzontle.
Él también ha perdido la columna.
¿Qué golpe de tétricos dados me despierta
para quitarme la tumba del oído?
No soy ajeno a mí,
ni a los globos oculares que escuchan el silencio.
No soy ajeno al musgo que crece en mi memoria.
Quiero irrumpir en pleno duelo,
arrastrarme en los peñascos,
desollar al infame con mis labios,
engullir las espinas como nueces
y llevar el enjambre de mi boca
a los ojos altivos de otros hombres.
Habrá que zurcir el mundo desde sus rincones,
con hilo, con aguja, con más lágrimas.
EMMANUELLE BRÍO
2 comentarios:
Emmanuelle:¡Qué dramático el mundo que ves! Comprendo tu denuncia y apuesto a tu esperanza, esa que bien pones al final de este bello poema...Me encantó...Bienvenido a esta casa donde podrás llevar tus palabras a todos los que quieran oír...besos...Any
Que se zurza solo el mundo, que mis manos se ocupan de otro ser, de aquel que me hace reír sobre la descocida realidad. Quizá... quizá besándonos es que se cose tanto roto de este suelo malparido.
Me encantó.
Publicar un comentario