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sábado, 31 de diciembre de 2011

LA PAZ DE LA PALOMA ¡FELIZ AÑO NUEVO!


La paz de la paloma*

Es paz la paz de la paloma?
Pablo Neruda



P or los que conservan la fe a pesar del frío, el hambre y abandono.
A hora es el momento de elevar oraciones y derramar amor sobre su ser.
Z urcir la rotura del Mundo sanando con arte y esfuerzo, su dolor.
(Es la única paz de la paloma)


Any Carmona



¡FELIZ Y PRÓSPERO AÑO NUEVO/2012!!
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miércoles, 28 de diciembre de 2011

EL FRUTO DE SU VIENTRE por VALENTÍN ROMANO


                                                         
                                                         A Estela y al fruto de su vientre

Y Dios tal vez, quizás, posiblemente se dijo:

Por prodigar mi amor,
peregrinando en medio de la nada,
me consagré en creación;
y noche en alborada
dejé tras siete días transformada.

¿Y cómo sucedió?,
¡oh maravillosa criatura creada!,
mi propio amor volvió
creado de la nada
a enamorarse amado de la amada.

Una niña pequeña,
tan simple y sencilla flor campesina
que mi Espíritu preña
y de su cuerpo anima
al Hijo encarnado en Poesía Viva.

¡Qué locura la mía!,
delirio de este amor desmesurado,
milagro y profecía:
de un ser que hube creado
la madre de mi ser hallé: María.

Si yo que soy el Dios,
que puede todo y nada necesita,
humilde nací en vos
por tu “¡hágase!”, bendita,…
sabrá qué hacer entonces quien medita.


VALENTÍN ROMANO

lunes, 26 de diciembre de 2011

SE FELIZ por SILVIA PASTRANA


















Nada más poderoso que el silencio acaba con las palabras.
Si se exilia dentro de nuestro cuerpo no se exilia
No calla Mana del río sumergido
Es la sangre que bulle mientras los pasos parecen fantasmas
No voy donde digo que voy Estoy
Estoy porque creo que puedo estar
Rompo el universo ya roto por los usurpadores
Me atrevo a quebrar el límite para reencontrarme
con esa luz lejana del amanecer
No me preocupo en pensar que todo lo que me rodea es todo
porque, en el fondo, el ADN dice otra cosa
en el fondo, el borde, es una caricia
una imagen
Una mano que atrapa la vieja fotografía de un árbol?
un par de ojos que dicen que ven?
una llave que no abre todas las puertas?
Después de desnacerme y reencontrarme,
disfrazado de mí  me reconoceré por las diferencias.


SILVIA PASTRANA

jueves, 22 de diciembre de 2011

¡¡¡FELICIDADES!!!


¡¡¡FELIZ NAVIDAD Y PRÓSPERO AÑO NUEVO 2012!!! 
ES EL DESEO DE POETAS INOLVIDABLES PARA TODOS SUS SEGUIDORES Y AUTORES

BESOS de ANY CARMONA Y VERÓNICA BOGADO

viernes, 16 de diciembre de 2011

LOS CUENTOS QUE NO CONTÓ LA ABUELA por BEATRIZ ALLOCATI



Piel de encaje y puntillas,
atareada
zurciendo unas prendas
para los pequeños.
Murmullo de enaguas al inclinarse
tras un dedal que rodaba,
y una confidencia para blancanieves.
Los cuentos no le dieron tiempo.
Era la hora del arroz con leche.
Dejó lienzo aguja botones.
Ya regresan los que se fueron.
El ángel, nunca tan cerca.

BEATRIZ ALLOCATI

MONASTERIOS por LUIS MARÍN IBAÑEZ




VÉRSICULOS incandescentes
       Simulando un conjuro
                                      penetran en las diagonales
                                                                               de los rosarios multiplicados


Y LAS EDADES DESPIERTAN
              una                                            tras                                      otra
       mientras las cicatrices se abren
                                                 sobre un calendario sísmico
                                                                          dibujando sombras incompletas


       Todo es una orgullosa y absorta
                   PLEGARIA
                                                                                    atravesando los enseres
                                                                                                del Tiempo
                                                  al encuentro de un olvido
                                                sonoro cual beso inexistente


        Entre fulgores cautivos
                            de invencible serenidad
                                                        haciendo fermentar
                                                                               cual monasterio clausurado
                                      LOS ESPEJOS PLUSCUAMPERFECTOS


LUIS MARÍN IBAÑEZ


jueves, 15 de diciembre de 2011

POESÍAS DE JORGE LUIS BORGES



















ARTE POÉTICO

Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.


A UN POETA MENOR DE LA ANTOLOGÍA

¿Dónde está la memoria de los días
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo?

El río numerable de los años
los ha perdido; eres una palabra en un índice.

Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;
de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
que oíste al ruiseñor, una tarde.

Entre los asfódelos de la sombra, tu vana sombra
pensará que los dioses han sido avaros.

Pero los días son una red de triviales miserias,
¿y habrá suerte mejor que la ceniza
de que está hecho el olvido?

Sobre otros arrojaron los dioses
la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas,
de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera;
contigo fueron más piadosos, hermano.

En el éxtasis de un atardecer que no será una noche,
oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.


JORGE LUIS BORGES

domingo, 11 de diciembre de 2011

CREPÚSCULO por SEROMA


Aún te busco en la misma piedra.
Ya no sé nada de tus caminos,
nuestra historia de esquinas húmedas,
como las nubes que de largo pasan,
se aisló en las malezas que urgen los amores.
Los hechos insólitos fueron un aviso,
sin querer, fueron prologando un adiós.
Nunca suficiente para llegar a ser la nada,
pero si la mala sombra del marcharnos.
Simplemente fue así, una desilusión,
alocada, sin pensar que pasará mañana.
Luego, todo se quedó en el vaivén del olvido.
Algunos días pensé que llamarías,
que cambiaríamos preguntas por silencios.
Otros, te he buscado en las remembranzas
que guardan las cuerdas de una guitarra.
Te confieso que no hace tanto
me rescate de mirar atrás y vernos juntos,
pero aun te busco en la misma piedra,
donde la ilusión, salvaje y tibia,
me sabe mirar como inflamado ocaso.

SEROMA

NANA AL CORAZÓN por ERIKA PALOMO



Duérmete, corazón, en la noche silenciosa, donde los sueños rotos yacen, rendidos a la lucidez del amanecer tenebroso.

Mientras tanto, en el monte Olimpo de mi agonía los dioses juegan al amor y los humanos carecen de valor. De un manzano verde cuelga la Venus más hermosa. ¡A mí el abismo si del sabor rojizo de su amor, me hago pecadora!
Duérmete, corazón, en la noche silenciosa, que el dormido duerme también sus pesares.


ÉRIKA PALOMO

GARZAS por MARIEL MONENTE



Las garzas entonan el viento blanco
su sombra en el estero
es un rompecabezas                 añil
                                    Roza apenas
los rojos abanicos blandos,
      en la noche converge el nombre.

MARIEL MONENTE

sábado, 10 de diciembre de 2011

SUMISIÓN por DEB STOFEN















Con bronca y armado hasta los dientes
se lanza a batallar terreno firme
hiere hondo y no le importa nada
hace     deshace   toma lo que quiere
               ¡La vence!
no encuentra resistencia   ni sombras del hastío
se yergue     
               cabalga sin montura
se cree dueño
               doblega su cordura
dueño como si nada o nadie trabara su camino
ella aprieta la crin de su cadera
conoce su sed y le abre paso al cauce
              ¡Que beba!
              ¡Qué se empache!
bebe   mientras bebe sabe   debe estar tranquilo
quieto    
              como si la guerra hubiera terminado
quieto    
              abrazado a su costado
ella sueña que vive
que vive relajada de tanta muerte
sueña       
             bañada en su cálido río
pasan las horas ingratas
la oscuridad soborna al día
            se va la niña
que sueña que vive relajada de tanta muerte
            se va la niña
                        tras la mujer el hombre
                                                       y detrás del hombre
                                                                                 el día.


DEB STOFEN

jueves, 8 de diciembre de 2011

HOJAS por LINO


















La vida me enseñó a hablar
y yo quise aprender a escuchar...

Mis mayores me enseñaron a querer
más fui yo quien quise aprender a amar...

La escuela me enseñó a leer.
Hoy todavía estoy aprendiendo a reflexionar...

Honestamente, muy pocos me enseñaron a pensar.
Humildemente, aprendo cada día a meditar...

Sin duda, los que me precedieron, me enseñaron.
Definitivamente, de los que vienen
aprendo...a cada paso.

LINO




HERNÁN CORTÉS por LEONEL MAS


Búscala y coméntala en NARRATIVA con VERÓNICA


miércoles, 7 de diciembre de 2011

EL ÁRBOL: MI MADRE... por SUSANA FALCÓN




Búscala y coméntala en NARRATIVA con VERÓNICA

POESÍA de ANA GUILLOT



















ella quiebra
los caireles del agua
la línea que podría enlazar
corales y mandrágoras
o ahorcarse junto al lecho
junto a la línea blanda buscando
atmósferas propicias
no se sumerge en el limo en la hondura
en su lento y mojado ir y venir
deglute en su liviandad al pez
que liba en su boca
el arcoiris fastuoso de su nombre

la línea en su flotación
ha bebido las perlas
un juego dominical
rasante

puede ser mortal
la indecisión del río que se estanca
el ojo que va viendo sin mirar más allá del cielo y de la nube
del pájaro que migra
y que vuelve
al arte de callar entre sus vuelos

no hay cuerda en el laúd
y la nube desmenuza ese cielo en jirones
desmenuza el azul
como flecos del aire
no hay cuerda en el laúd
y el pájaro desmaya su voluntad de pájaro
en la renuente claridad emigra el ave
(ella se quiebra)
no hay cuerda en el laúd
y el pájaro descombra su voluntad de vuelo
la nube se condensa en su gordura
y distrae al ojo que no afirma
su voluntad de sostenerse
abierto


ANA GUILLOT

martes, 6 de diciembre de 2011

CALI FEBRIL cuento de ANDRÉS B. GRENOUILLE




Búscalo y coméntalo en Narrativa con Verónica

EN LA BARRA DE UN BAR por DANIEL ABELLA



En la barra de un bar de perdedores
Varias personas están sentadas
Con las cabezas agachadas
Tomando licores

En la barra de un bar de perdedores
Está el político idealista
Está el fracasado que antaño fue artista
El escritor frustrado
El poeta censurado

En la barra de un bar de perdedores
Corre el vino caliente
Que calientan las gargantas
Que son tantas
Y beben constantemente

Y ahí está viendo pasar el tiempo
Aquel bar de perdedores
Donde la vida busca jugadores
Donde cada cual tuvo su momento

DANIEL ABELLA

POESÍA de ANDRÉS B. GRENOUILLE



















Amor mío:

Me puedo valer del lenguaje,
Mazacote de mutaciones amorfas del sentir.
Me puedo valer de fono-cosas,
De silbidos masticados y lamidos,
De respiraciones fracturadas…

Pero es oficio terco e infructuoso,
Cuota de una deuda eterna,
Un intento siempre pobre,
Múltiples efectos de una sola verdad.

Por eso es mejor que te invite,
Mi amado alquimista,
A callar la bulla torpe con un beso
Y dejarnos embargar por el silencio cierto
Y no existir más, sólo ser beso
Y silencio y vos y yo y nada.


ANDRÉS GRENOUILLE

lunes, 5 de diciembre de 2011

EL AZTECA por LEONEL MAS

Léela y coméntala en NARRATIVA CON VERÓNICA

EPÍLOGOS por FERNANDO TORRES VICO
















La tristeza es ahora quien regala
a mi alma cansada,
sale la melancolía y la aflicción.
El murmullo acumula tanto quebranto.
El pesar impone por entre raíces
un confín de vocablos en duelo.
Ya mis riñones casi flotan,
de la pesadilla que se abre a un desencanto.
Sentimiento encumbrado, desconfiado.
Desnudez de mi enajenación
fulgurando la noche en día.
La amargura  cautiva los epílogos.

                                                                                                     

 FERNANDO TORRES VICO

domingo, 4 de diciembre de 2011

MUJER DE SANGRE por ANY CARMONA




Del interior de un rosal
he nacido.
Hecha de flor y pétalo,
y tallo y espinas.
Abiertas las venas
de rojos pimpollos
junto a mi corazón alado,
el amor palpita.

Cuando mis sienes
su pulso aceleran
y mis ropajes de bermellón
se pintan,
soy una mujer hecha de sangre,
manantial colorado
de expuestas heridas.

Y cuando el ocaso me tiñe de rojo
y me transporta al alba
en el horizonte llano,
voy solitaria a beber su rocío,
a masticar ese sol fugitivo.
Porque el cielo y yo
a coro cantamos.

Canciones de color bordó,
ríos de dulce sangre,
rosas rojas deshojadas,
van dejando sus huellas
al paso de mis pasiones.
De amor, de dolor
y de arte.
¿Qué puedo hacer
si soy esta mujer de sangre?


ANY CARMONA

sábado, 3 de diciembre de 2011

UNA SE PASA LA VIDA por CARMEN CASTEJÓN CABECEIRA



















Una se pasa la vida
ambicionando.
Primero:
la muñeca más cara,
la ropita de molde,
el cariño exclusivo

Luego:
La  cara de muñeca,
ser molde de ropita,
exclusiva en amores.

Más tarde:
más de lo mismo
Y con acento.

Y al final,
conocedora ya
del estar maniatada
al turno de partida,
recapacitas
sobre ese
permanecer
en lo superflúo
omo baldío.

Y, con el vértigo
de años
que te alcanza,
en la emisión de vejez,
llega la certeza.

No es drama,
es traspasar la nube
lo que nos cuesta.
lo demás ya está hecho.

Solo hay que restarle
a todo esto
aprendizaje
y ponerle una cifra
a la cordura.


Carmen Castejón Cabeceira

ALBORADA SIDERAL por ERNESTO DEL VALLE



Desde la temprana placidez del día,
desde su misma córnea o matriz
centrada en su labor
El ojo sideral de la luz,  se abre a la alborada
para apacentar los horizontes y la niebla.
En el prisma donde la belleza
eleva su estandarte vertical y diáfano.
Desde ese mismo punto
voy observando los pixeles del paisaje
abarcando la exacta polifonía
del pentagrama infinito en cada
cuadrante majestuoso
y en esa lactancia de vectores
veo cobijar el breve muñón del sol
cancelado por la nube gris que le niega
establecerse finalmente
en la fiera eclosión de sus jornadas

ERNESTO R. DEL VALLE

viernes, 25 de noviembre de 2011

EPITÁCEO EN VERSO PARA EL DIA DE MI MUERTE por DANIEL ABELLA



















Cuando mi carne se desate de mis huesos
Y mi sangre deje de fluir por mi cuerpo
Cuando mi voz se convierta en un suave eco
Y mi piel sea polvo del desierto

Sólo quiero
Que prevalezca mi voz entre los pueblos
Que mi espíritu esté presente
Cuando venga a reclamar mi cadáver maltrecho
La dama oscura de la muerte

Sólo quiero
Que pasadas las horas y los años
Volver a la tierra y al polvo
Donde crecí y maduré
Para dar de nuevo calor a esa tierra
Que recoge nuevos frutos

Sólo quiero
Que se me recuerde como aprendiz de poeta,
Como revolucionario de los pueblos
Donde mi corazón descansa entre las gentes
Sin nación ninguna y sin bandera alguna


DANIEL ABELLA