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jueves, 16 de mayo de 2013
POESIAS DE ALFONSINA STORNI
SOY
Soy suave y triste si idolatro, puedo
bajar el cielo hasta mi mano cuando
el alma de otro al alma mía enredo.
Plumón alguno no hallarás más blando.
Ninguna como yo las manos besa,
ni se acurruca tanto en un ensueño,
ni cupo en otro cuerpo, así pequeño,
un alma humana de mayor terneza.
Muero sobre los ojos, si los siento
como pájaros vivos, un momento,
aletear bajo mis dedos blancos.
Sé la frase que encanta y que comprende
y sé callar cuando la luna asciende
enorme y roja sobre los barrancos.
Esta noche al oído me has dicho dos palabras
Comunes. Dos palabras cansadas
De ser dichas. Palabras
Que de viejas son nuevas.
Dos palabras tan dulces que la luna que andaba
Filtrando entre las ramas
Se detuvo en mi boca. Tan dulces dos palabras
Que una hormiga pasea por mi cuello y no intento
Moverme para echarla.
Tan dulces dos palabras
Que digo sin quererlo ¡oh, qué bella, la vida!?
Tan dulces y tan mansas
Que aceites olorosos sobre el cuerpo derraman.
Tan dulces y tan bellas
Que nerviosos, mis dedos,
Se mueven hacia el cielo imitando tijeras.
Oh, mis dedos quisieran
Cortar estrellas.
ALFONSINA STORNI
VOLVER AL MAR por SEROMA
Nunca hube de retornar al mar,
porque allí, mis ojos se anegaron
en la sal de una musa triste.
Me eternice con mi luna de papel
transitando todas las ciudades,
atrapado en el fiel
atardecer.
Pero si debo de volver al mar,
me llevaría un gato francés,
que en galo ronronee dulce.
Justo un cuarto para las siete,
en un nuevo amanecer violeta,
saborearía un café irlandés
viendo el despertar de una flor
húmeda con virtudes
de rocío.
Acurrucaría mis
fantasmas
en una almohada sabor a miel,
escribiría en un segundo dos cosas,
tu nombre niña y mis sentimientos.
SEROMA
UN LOBO DE LA TRISTEZA por JORGE CONCHA LOZANO
Un lobo de la tristeza
me emboscará,
lo sé.
Una mancha vacía
sobre el alma,
la voz detenida
de un amor.
Yo nací
para nadie.
Nadie camina
el mundo
hacia mí:
el amor
es un vagabundo
del sueño.
Ya no hay padre,
ya no hay madre:
a la deriva ruteo
las pistas de la soledad.
Amo el mundo
y un viento
me patea el culo.
Y porque
amo el mundo
abandono
toda espera.
JORGE CONCHA LOZANO
DE ARENA Y RÍOS por MARTA PIMENTEL
Hoy, te siento
arena y río.
Te he perdido
Como el canto pierde el ave
en los oídos.
Como el agua fresca el pozo.
El camino el peregrino.
Te he perdido nuevamente.
Con cerrojos lleva mi alma
el cuerpo al desvarío.
Te he perdido
Como el rezo pierde el santo,
la hostia el arrepentido.
Como en ráfagas ligeras,
el hastío, a las hojas que ha vencido.
Tardes eternas sin rocío,
¡Muero entonces, en primavera!
Siento abismos ...
Cae en mí la nieve negra del destino.
Arena y río,
¡no dejes que yo muera ahora mismo!
MARTA PIMENTEL
DESPUES DEL VERBO y LA LUZ por ERNESTO DEL VALLE
Llegaron a
la habitación como si hubiesen llegado a un salón de sacrificio.. Se miraron de
frente y no se vieron. Como dos desconocidos se dijeron palabras que ninguno
alcanzó a escuchar tal era el ruido de sus corazones.
Optaron
entonces por olvidarse que vivían y se arrancaron la ropa y las miserias.
comenzando a comerse lentamente los hombros y los pechos. Perdiendo la noción
del tiempo y sus raíces los amantes enfrentaron el tornado de sus vientres, la
vorágine inclemente de sus sexos, corrigiendo límites, fronteras; acechando los
vértices, cogieron los atajos y vericuetos ya estudiados.
A mordida
limpia siguieron devorándose
hígado,
riñón, sin ningún otro presagio que la primavera,
donde
perdieron la respiración sin encontrarla. Les tomó dos horas reconocerse
intactos perdidos en la bruma de la estancia, encontrados en el embrujo de la
nada.
Dos horas
caníbales del sexo, antropófagos del alma colimados en el centro de ellos
mismos como una galaxia extraña y palpitante.
Al
despertar, la habitación era aquella conocida en la que no habían estrellas ni
luceros, tan sólo paredes frías y calladas en que habíanse perdido…
Pero el
corazón aún les palpitaba.
ERNESTO DEL VALLE
miércoles, 15 de mayo de 2013
LA PARCA por AZPEITIA
El doce de mayo de dos mil
ocho,
bese su mano, sentí su frío,
no quiso hacerlo
me dio otro
plazo.......azpeitia
He visto las alas de la
muerte....
.....hoy me han rozado.
Silencios de su vuelo
impenitente,
susurro de su viento en mi
costado.
Me curvo sobre mí para
esquivarla,
no quiero ver su cara sin
facciones...
que pase sin mirarme
fijamente.
Beso su mano negra,
huesuda, descarnada,
amaga el torpe gesto
de un golpe de guadaña,
y un dolor visceral
desconocido
hunde su daga profunda
hasta mi entraña.
Me ha llenado de sangre....
....¡era la mía!...
Caliente aún en mi mano
enrojecida,
pregunta si este aviso
es suficiente.
Se aleja con desdén, con
alegría,
sin ceremonias solemnes,
sin adioses,
un guiño de su sombra...
entre dos luces...
Un gesto milenario ya
estudiado.
Mañana volverás....
mas no sé cómo,
me angustia que no quiera
desvelarlo,
señal de un calendario
caprichoso,
hundido en el destino
que es... ¡la suerte!
Hoy creo comprenderlo...
más que nunca...
La vida es un milagro...
....sin la muerte.
AZPEITIA
CALLE DE LOS SUSPIROS por CATALINA ZENTNER
Calle de los suspiros, amantes clandestinos, luz roja en una esquina.
Silencio tras los pasos de una mujer que busca cerillas y monedas que no pagan la renta pero sacian el hambre de cigarros y vino.
En tanto una paloma perdida en el cemento, queriendo alzar el vuelo se arrima a una ventana de vidrios empañados, sin estrellas o luces que marquen estaciones.
Salta un gato, ladridos de perros vagabundos, el basural recibe visitantes nocturnos que rebuscan sustento entre restos y mugre.
Muchachas de la noche, sus lágrimas ahogan ilusiones quebradas antes de echar raíces. Varones aburridos después de la oficina y antes de escuchar misa.
Postal de lo sombrío. En el burdel se agitan las almas errabundas. Más allá de las vías se bifurca el camino.
CATALINA ZENTNER
lunes, 13 de mayo de 2013
ADAGIO DE LA SOLEDAD por TERESA DEL VALLE LAUMANN
Yo soy quien asistió de pie
a su propio entierro.
Yo soy quien arrojó una alba cala
sobre el ataúd de sus sueños muertos.
La que dejó caer
gota a gota
todas sus ilusiones
y no guardó una sola
una sola.
Aquella que camina sin luz ni sombra
esa soy.
La que no deja huellas
la que jamás está.
Esa soy yo:
la que asistió de pie a su propio entierro.
La que arrojó una cala sobre su ataúd.
La que se fue en el viento.
Aquella a la que nadie vio.
Aquella a la que nadie amó.
Aquella a la que nadie jamás esperó
Esa soy yo.
TERESA DEL VALLE LAUMANN
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