OTOÑO por ANDRÉS GRENOUILLE

El dolor se petrifica en las tripas y se le apoda costumbre.

Al placer lo apuñalan las agujas del reloj al son de un torpe tic tac.

Van todos cuál bueyes mugiendo al unísono sobre la acera,

Y esos semáforos de mierda que no paran de ladrar,

Y esos burgueses remilgando, llorando su triste gula.

Hace falta mirar a un lado, hace falta respirar.

Hace falta detenerse a saborear los dientes de la mezquindad.

Hace falta prescindir de sí para poder amar.

Hace falta mirar a los ojos a la muerte y besarla sin más.

Sólo se vive con la herida abierta, hace falta morir para saber volar.

En el otoño engrosan las raíces.

ANDRÉS GRENOUILLE