El pájaro
vuela
solo.
Nada lo
agrupa.
Miro
el pájaro,
raro vuela
bajo la
sábana de
la noche.
Confundo
sus alas
con mis dedos
sobre
las teclas,
su vuelo
en el poema.
Mi soledad,
buscada o no,
es la pluma
del ave
que miro.
No se rasguea
el poema
con tanto
humano
a la vuelta.
Mi soledad,
buscada o no,
es mía,
como el poema
que engendra.
JORGE CONCHA LOZANO
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