Los colores de mis lapiceras escriben la tristeza que se pronuncia en las fichas que regué por vos, y los días pasan volando tristemente sin que mis manos los puedan acariciar.
La máquina de mi corazón no tiene tinta para imprimir mi amor sobre tu delicada piel, y la cinta sobre mis ojos no me permite hacer arte sobre vos. La azulada flor que me mira de costado es el único recuerdo que tengo de un ser querido allí donde las sombras me quieren hundir en su tristeza dominante. Un lugar donde la maestría es completamente nula.
Los parlantes en estéreo me observan en silencio y el teléfono me acompaña sin su llamado, y el calefactor enfría mi angustia que veo reflejada en un cristalino espejo. Las puertas del amor están sin cerradura pero ellas no se abren, y a través del vidrio no se ve a nadie, nadie está del lado de los sonidos y los movimientos.
Las páginas en blanco abundan por la ausencia de inspiración, y el color rojo de la pasión sólo sostiene mi mano tendida. Los pasillos infinitos están callados y ocultan el susurro que alguna vez supieron tener, estos laberintos llenos de vida en un pasado glorioso.
Espinas crecen en el jardín de mi amor y se enredan en la música de mi vida, y sé que el desconsuelo es por los sentidos de tu ser.
ERIC WYLLIE
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