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sábado, 10 de septiembre de 2011

POESÍAS DE JACQUES PRÉVERT



























PARA HACER EL RETRATO DE UN PÁJARO

Pintar primero una jaula
con la puerta abierta
pintar después algo bonito
algo simple, algo bello,
algo útil para el pájaro.
Apoyar después la tela contra un árbol
En un jardín en un soto
o en un bosque esconderse tras el árbol
Sin decir nada, sin moverse
A veces el pájaro llega enseguida
Pero puede tardar años
antes de decidirse.
No hay que desanimarse
Hay que esperar
esperar si es necesario durante años
La celeridad o la tardanza
en la llegada del pájaro
no tiene nada que ver
con la calidad del cuadro.
Cuando el pájaro llega, si llega
observar el más profundo silencio
esperar que el pájaro entre en la jaula
y una vez que haya entrado
cerrar suavemente la puerta con el pincel.

Después borrar uno a uno todos los barrotes
cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro.

Hacer acto seguido, el retrato del árbol,
escogiendo la rama más bella para el pájaro
Pintar también el verde follaje
Y la frescura del viento,
el polvillo del sol
y el ruido de los bichos de la hierva en el calor estival
y después esperar
que el pájaro se decida a cantar.

Si el pájaro no canta, mala señal
Señal de que el cuadro es malo
Pero si canta es buena señal
Señal de que podéis firmar.
Entonces arrancadle delicadamente
una pluma al pájaro
Y escribid vuestro nombre
En un ángulo del cuadro.


PARA TI MI AMOR

Fui al mercado de pájaros
y compré pájaros
Para ti
mi amor
Fui al mercado de flores
y compré flores
Para ti
mi amor
Fui al mercado de chatarra
y compré cadenas
Pesadas cadenas
Para ti
mi amor
Después fui al mercado de esclavos
Y te busqué
Pero no te encontré
mi amor.


JACQUES PRÉVERT

martes, 28 de junio de 2011

Empezando un nuevo, y largo, proyecto.




Yo, soy ciudadana de Huelva,
y estudié durante tres años en el instituto "Carabelas",
en Palos de la Frontera.
Aquí se piensa en Colón como en un héroe;
ése era el concepto falso de "su logro" que he tenido hasta ahora.
No hace mucho, dejé de ignorar el sentimiento opuesto.


Ahora, veo todo desde otra perspectiva, desde la indígena. He cambiado las patatas y las joyas por el sufrimiento que ellos padecieron.
Cristóbal Colón, el 12 de Octubre de 1492, tocó Cuba.
No sólo creyó que los aborígenes eran indios, sino que no eran personas y no merecían vivir porque eran inferiores... O debían ejercer la esclavitud.
Con esto os digo que voy a comenzar un nuevo relato...

viernes, 24 de junio de 2011

Este blog...

...continúa sumando seguidores...¿milagro?, ¿magia?, ¿brujería?...No lo se pero... ¡vamos, que es mucho lo que se puede hacer! Yo por lo pronto les entrego un minipoema:



Encuentro como hálito
de brisa fresca.
Mis células lo festejaron.
Fue silbido de pasión nocturna
Sincronía sexual
Empatía
Enigma



ANY CARMONA


lunes, 9 de mayo de 2011

Relato: Una Psicópata Anda Suelta

Introducción - 24 de Diciembre de 2010



Primero la amé, luego la odié, y ahora… sólo trato de desprenderme de un grano en el trasero.


La ordinariez y la falta de clase con la que inicio la introducción simplemente se trata de un aperitivo del reflejo de algunas de las características de la “psicópata“; de ahí mi explicación a emplear la vulgaridad.


El tiempo no borra los recuerdos, los transforma. Aún así, no destruye su esencia. El hedor de su esencia espanta a los leones, por eso voy a elaborar un jabón de una eficacia absoluta.
Los ingredientes constan de unas propiedades capaces de hacer que desaparezca su sonrisa. La sosa caústica, mi narración de los hechos, la irá abrasando lenta y dolorosamente. El aceite usado, un toquecillo humorístico, manchará la falsa reputación que ella misma se creó.


Le di un mapa de mi alma y maltrató cada rincón de mi ser, destruyéndome. Al parecer, no ha acabado aún conmigo porque, maliciosamente, no cesa de buscarme, de todas las impensables formas posibles...
Siempre he tratado de ignorarla porque dicen que la ignorancia es la torta que más duele. Pero las tortas, visto lo visto, no son lo suficientemente satisfactorias para su paladar. No se le pasa esa fiebre obsesiva.
Y hoy, mientras me duchaba, he pensado que no voy a rebajarme a su nivel. La violencia barrio-bajera, desde luego, no es lo mío. ¿Y qué mejor remedio para bajarle la temperatura que el siguiente?


Ya que la literatura es reproducción de belleza y yo (como buena amante que soy) le hago el amor con mis escritos, voy a describir en todo su bello esplendor mi versión sobre una historia inolvidable de mi vida, sofocando un orgasmo brutal.


Después, cuando lea el relato, se fume un cigarrillo y esté impregnada del olor del jabón, sabrá si debería o no lavarse esa sucia boca, porque si revelo su mayor secreto (bien sabe cuál) puede ser que, de tantos estancazos en la cara que le darán con éste jabón, se acabe ahogando en una inmensa montaña de pompas, creadas con el roce de sus lágrimas…


No tengo nada malo mío que esconder, pero suyo sí... y, si se porta bien ¡y sólo si se porta bien!, me coseré con hilos de paz el labio superior al inferior. Esa manía persecutoria tiene que finalizar.


Por cierto..., pese a sus intentos en balde de que yo sea infeliz, le doy las gracias por hacerme tan inmensamente feliz, regalándome la inspiración bendita que me ha conducido a esto.


Ya me lo decían: ahora lloras, pero algún día te reirás.


Al fin encontré la parte positiva de conocerla.

viernes, 29 de abril de 2011

QUERIDOS AMIGOS POETAS Y LECTORES

Este blog que está un poco abandonado por todos nosotros , no deja de juntar seguidores. Yo, como iniciadora del mismo me siento muy contenta por ello. Pero tuve que restringir los comentarios solo a aquellos que se han hecho seguidores debido a algunos comentarios no deseables que han aparecido.
A todos los amigos participantes, tanto a los contribuyentes como a los seguidores les pido que hagan comentarios a los aportes porque es muy triste aportar escritos y que nadie diga nada. Por cada publicación pido hacer por lo menos 3 (tres) comentarios a otros poetas...¡¡¡GRACIAS!!!...

ANY CARMONA

jueves, 28 de abril de 2011

Cuéntame algo que me deje sin palabras

- Corre, déjame- Me susurra mi hermano pequeño mientras se introduce debajo de mi cama -Tú no me has visto, ¿vale?
- ¿Papá?- Pregunto tras escuchar el sonido del agua cayendo en la bañera.
- Dime.
- ¿Vas a ducharte?
- No, preparo la bañera para el niño.
- Pues no está debajo de mi cama. Te lo digo para que no mires. - Río para mis adentros.
- Venga, niño, sal- Dice mi padre con impaciencia.
- No, no quiero- Berrea siendo arrastrado por el suelo.
- Vamos, no seas como tu tia cuando era chica.
- ¿Cómo mi tia cuando era chica?- Me extraño.
- Sí, que una vez desapareció y la encontramos debajo de la cama de tu abuela harta de comer tomates. Allí había una caja llena.

miércoles, 27 de abril de 2011

Callen


Callen voces alzadas
por mi tristeza,
se mofan cobardes
ocultas en la maleza.
Mudas sean murallas
umbrales, pasajes
callejuelas.
No escape por ellas
mi llanto escondido
no llegue a su ventana
mi dolor, mi pena
de lo que he sufrido.
Que este dolor
sea sólo mío.
Si su cariño fue fingido
la amargura no perdure
se lleve el viento
su recuerdo
para que mi alma se cure.
Callen voces burlonas
mirando de soslayo
¿acaso no comprenden
qué cuando se ama
no se duda, no se teme?

Suyai copyright 2011 Chile

domingo, 17 de abril de 2011

NAVEGANTE*


Hola, hombre insustituible.
Has regresado de tu periplo sobre los océanos.
Eres como el cormorán que revolotea mi nido.
Como los cándidos delfines que persiguen los barcos.
Tus cuentas de avezado marino interfieren sobre mis cartas,
mientras mi brújula se afana por encontrar el norte.


Hola, señor de las mareas.
No pude prevenir tu abordaje desde las olas.
No pude presentir tu aliento detrás de mí.
Has escrito en la bitácora a través del tiempo
con trazos gruesos en tu libro de viajero.
¿Acaso pretendes encontrar aquel continente soñado,
puerto seguro, donde recalar?


Vienes arribando sin prisa a mi escollera
donde, sobreviviente incauta, me propongo resistir.
Vienes ejecutando partituras nuevas
junto a musicales serenatas de sirenas.
Traes brisas del mar que acarician despertares
acallando tormentas, en mi playa desierta.


Deja tu vida de corsario, toma ya de la cuerda.
Descansa de los vientos abrevando urgencias.
Recoge las velas, que la calma las repliegue,
orillando tus naves junto a mi roca.
Desembarca, amado mío, dulce navegante.
Llegó a su fin, tu largo peregrinar.



ANY CARMONA

*Del libro Treinta poemas de amor
y desamor y un autorretrato
* Mención de Honor Concurso S.A.D.E/ 2009

sábado, 26 de marzo de 2011

Soy una cobarde... (Verónica Domínguez Bogado)

Estuve contigo a solas... Hablamos.
Entonces no pudiste contenerte
y dijiste que
me echabas mucho de menos,
 que estos años habías sufrido mucho.
Nos abrazamos.
Confesé que yo también estaba fatal...
Nos hartamos de llorar.
Y SONÓ EL DESPERTADOR...
Entonces supe que sólo fue un sueño y rompí a llorar de verdad como una condenada...
Soy una cobarde que nunca te dirá nada...
¿Sabes qué? Pese al derrame cerebral...
sigues estando tan guapa como antes...
No se puede retroceder al pasado...
Sólo me quedará seguir tragando...
Tita, siempre te querré.
Y, lo más importante, NO TE GUARDO RENCOR.

lunes, 7 de marzo de 2011

Un breve poema, titulado XV

XV

Quiero entregarle a ella un mundo lleno de mar
y perseguir los reflejos de las olas por su espalda
y rescatar con mis labios la sal del agua evaporada
y dibujar la silueta sinuosa de su horizonte
mientras el sol que amanece la desnuda de cobre
y las dunas de piel respiran sus secretos
y me aturde la húmeda aurora de sus labios cercados

(Extraído del poemario Conversaciones con Octavio, versos inspirados en la lectura de los versos de Octavio Paz a modo de conversación entre poetas)