DE MADRUGADA RASGA LA LUZ DE LA TRISTEZA por FERNANDO TORRES VICO

De madrugada rasga

la luz de  la tristeza. 

Viene de mi mano

la amargura

de esos largos momentos,

que uno desea

vivir en el silencio. 

Mi  exánime cuerpo,

al umbral  de un árbol.

Los sentimientos

se suicidan arrojándose

en Vespa, al mar. 

Ah entonces,

descansa el verso,

y un rayo hiere

a un olmo.

De madrugada rasga

la luz de la tristeza.

Cuando el mundo

se desmorona

de crisis e insuficiencia.

La vida que se oxida,

el verbo que naufraga,

la idea recluida,

y el poema no deja de sangrar.

En el sueño todo es real.

Opaco, espeso, gris,

oscura encrucijada,

crepúsculo donde habita

la agónica pena.

De madrugada rasga

la luz de la tristeza. 

¡Ay! Dolor en mis venas.

Reyerta en mi corazón.

Juego de vida y muerte.

Languidez de decisión.

Por la memoria resbala

la huella de una vida

mal llevada.

De madrugada rasga

la luz de  la tristeza.


FERNANDO TORRES VICO

A VOS... por SUSANA FALCÓN

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LA ENTREGA por NINFA DUARTE

 

Cuando el tiempo de las gardenias anochece en mi pelo
y las estrellas cansadas retiran su luz;
cuando la magia deja oír su llamado
y el misterio se enreda en tu frente con fiebre de osadías,
se inicia el rito frenético del amor.

Cuando sientes mi llamado al vértigo sutil de la entrega,
y el nido invita en su tibio idioma
deslizo mis labios ávidos de besos por tus laberintos
buscando el varonil estímulo a mis anhelos…

Como perlitas nacaradas saltan lágrimas del nido
salen al encuentro del  prodigio dispuesto
mientras en la travesía te deleitas degustando
la cima de mis ardores, paisaje rojo y púrpura
con salpicones de oro sugerencias tibias de
corola abierta y aromados efluvios, delicia infinita a tu audacia.

En la plenitud del encuentro, cuando me siento vencida,
enardecida por tu pasión, lo prenso más a tus labios
en el colmo febril de mi entrega, diamantina esencia de Eros
lasciva posesión en la que lucho por hacerme tuya
buscando el alma misma de ese tremar sin límites;
amado colibrí alas de mariposa pulsando el arpa de las pasiones… 
yo sigo exprimiendo contra la bóveda
de mis apetitos pidiendo con frenesí
el elixir de vida, ese amor tuyo hecho bálsamo sutil…

Y encendida por la fiebre del vértigo te entrego el amor,
mientras siento en mi vida el fluir reñido de tu entrega
que en gozosa consonancia trepan por los vientos
hasta los lindes del placer llenando el tiempo
de entrega y amor con voces de arrebato
llenando el infinito… y lentamente cae el silencio
hasta alcanzar la calma enredada en tu cuerpo…

Ninfa Duarte

MALDICIÓN SIN LÍMITES por MANUEL PÉREZ FITO

Que como yo de amor y paz te veas sedienta.

Que tu muerte llegue con dolor estando cuerda.

Que por salvarte del infierno que nadie mienta, y

Quien rezando por ella que la lengua se muerda.

Que tu ausencia no se llore ni jamás se sienta.

Que por siempre en el olvido tu nombre se pierda.

Que otra madre no engendre a mujer tan malvada, y

Que nunca encuentres la paz ni te sientas amada.

30 de abril de 2012

Manuel Pérez fito

Original.

MI FAMILIA por VERÓNICA D. BOGADO

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SED por ANY CARMONA

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BURRITOS SERRANOS por MANUEL CUBERO

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AMORES SUBLIMES por MANUEL PÉREZ FITO

Aún es hoy y se cuenta la historia

De aquello que pasó en el siglo aquel

La doncella se mató y también el

De formas y manera muy notoria.

Sobre la blanca losa mortuoria

Reposaba su amada y al pronto fiel

Una pócima amarga cual la hiel

Se la bebió sin darse moratoria.

Más no siendo realidad su muerte

Que solo su dama dormida estuvo,

Al despertar y verse con tal suerte

Fuertes gritos y llanto no retuvo,

Y al pronto, la daga que en manos tuvo,

Sangró el corazón quedándose inerte.

Si lo que se cuenta fuese lo cierto

Y si por amarse los dos se murieron

¿Tu qué harías si me vieras muerto?

¿Llegarías tú a lo que hicieron?

Si yo te viera muerta a ti asiento

Que todo el pueblo diría que vieron

La misma historia tan triste y bella

Como en aquel siglo lo fue aquella.

ALETEO por SUSANA FALCÓN

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APARIENCIA DE UN POEMA por FERNANDO TORRES VICO

Un verso ha de ir
detrás de cualquier nube,
de esas que pintan corazones
en el firmamento arrebatador
y azúcar en la casa de las estrellas.

¿Cómo seria su apariencia
si su medida no estuviese
repleta de sensaciones?
¿Cómo podría ser
si su sitio no fuese
pulmón de emociones?

El verso y su violento redoble,
el violeta deseo del alma,
deseo tremendo,
deseo encabritado,
y el poema hirviendo
en pensamiento afilado.

Un verso ha de ir
a vestir al silencio,
dando forma
con su lenguaje,
a los sueños.

Durante la noche
pelotones de versos
se deslizan por entre
los hombres.

Ya mano que escribe o acaricia,
susurro dulce o fina ironia,
los juegos de los versos
llenos han de estar
de pasión.

Un verso ha de ir
detrás de la espuma del mar,
de esa mar que no cesa
de vivir.

Un verso ha de ir
a por los murmullos
de los amantes,
a por el rumor
de la lluvia
tras la ventana.

Fernando Torres Vico