AL LLEGAR ESA HORA por VICTORIA SERVIDIO

Al llegar esa hora

preñada

de sombras

cuando el mundo calla

pasa un auto

ladra un perro

en cada esquina

redobla

un paso solitario

lujuria de gatos

en los tejados

esencia de árbol

cruje en la madera

balance

de debes y haberes

ayeres y mañanas

el sueño se fuga

entre conjuros

mido planos

no puedo edificarme

entre escombros y cenizas                                                                  
me elevo

en los andenes

a la espera de un tren

cargado de palabras.

VICTORIA SERVIDIO

CONTEMPLACIÓN por MANUEL CUBERO

 PREMIO III Concurso micro relatos “el folio en blanco” convocado por la COPE, Ávila.

Hoy me perdí en tus ojos. Sumergido en el infinito espacio de tu mirada gocé mil sueños. Mi boca se abrió al sabor de tus labios y mi corazón, desbocado, saltó a tu encuentro. Sólo fue un espejismo

MANUEL CUBERO

ESCUCHÉ por STELLA MARIS TABORO

 Escuche el rumor de las plantas

en la fuente cercana,

escuché el murmullo de los pájaros

que se encendía en la brisa

y seguía soñando bajo el sauce llorón ,

que en un suave arrullo

traía tu voz misteriosa y serena.

Ebrio de llamas , el sol

eran tus brazos en mi espalda,

y mi sangre se vestía

con los húmedos pétalos

de tus labios .

Ni la melodía danzando el aire ,

ni la música de los pájaros,

de las flores y las fuentes,

ni el arrullo del sauce llorón,

nadie puede imitar

el aroma que sellaste

en mi sangre .

ESTELLA MARIS TABORO

HIBISCUS por ANY CARMONA

En la esquina izquierda del jardín,

siempre a la izquierda,

se encuentra la rosa china.

Desde allí sus trompetas suenan

de roja sangre sus penas.

Con cinco pétalos colorados,

conspicuas lenguas de fuego

cantan lamentos de angustia

con sus lágrimas de viento.

El viento las mece apenas,

el sol despierta su cuerpo

mientras su color recuerda

los gritos del pueblo muerto.

Flor de avispa o grosella,

sangre de Cristo y clavel,

mi rosa hibiscus espera,

la libertad del laurel.

ANY CARMONA

TRAMO XXXI por GRACIELA ALFONSO

Sumida al tiempo, quiebro con desgano el orgullo;

el crepúsculo, ahora desierto, marca el confín celeste

en mi llanura inmóvil de espectros helados.

Palpitante, con las manos lentamente desarraigadas

de penumbras, muerte, costumbres y vida,

regreso para levantar con mi aire levitador de cielos,

el incontrolable castillo de nieblas.

Reconozco la espina, el grito y la escarcha,

reconozco el fantasma sin ojos, sin boca y ausencias.

Y la abominable asfixia, de desarraigar la lluvia

entre las escarpadas lomas y un olor a guerras,

para mi metafórica tristeza demorada en un color,

más allá de todo, muy próxima al vacío,

con una lágrima peregrina,

hacia el precipicio de mi soledad.

GRACIELA ALFONSO