RECORDANDO A LABORDETA por DANIEL ABELLA

Hace ya tiempo que nos dejaste huérfanos y abandonados

tú, que fuiste poeta, profesor, cantautor y revolucionario hasta la muerte
tú, que con tu guitarra y tu voz miles de canciones has entonado
tú que soñabas con una tierra llamada Libertad que reclamabas con voz fuerte

Tú, Labordeta, que nunca te dejaste domesticar
Tú, que nunca te doblegaste y estuviste dispuesto en la batalla
usando tus versos y palabras como bombas que estallan
contra todos aquellos que tu voz quisieron hacer callar

Tú, siempre con tu País en la Mochila
Tú, la perfecta mezcla de político y maestro
tú, siempre a defender tu tierra, Aragón, dispuesto

a pesar de ser un hombre contra miles de batallones
siempre en el frente de batalla en primera fila
con tu guitarra y tu voz entonando cantos de revoluciones

DANIEL FERNÁNDEZ ABELLA

BUENOS AIRES HORA CERO (COPLAS) por VALENTIN ROMANO

A Horacio Ferrer

El “duende” cumple ochentaños

y del cielo azul del sur,

el genio de Astor le brinda

en clave de sol su luz.

Ya “las venusinas” llegan

y traen regalos fantásticos

del espacio metafórico

con sus suspiros nostálgicos.

Vino en una “bici blanca”

el “chiquilín de Bachín”

con el Cofla, “Flaco” nuestro

y parece un querubín.

Va “el loco de la balada”

atrás de “la última grela”

y “el trovador” y otros tantos

que también la siguen a ella.

Todos asisten al cumple

del gran Horacio Ferrer

que ha logrado su objetivo

de poeta: ¡conmover!

Parece que todos dicen:

“existir” ¡dale! “existir”

y cantan con Dios a coro:

¡che! “¡vení volá vení!”.

Y la penúltima musa

le musita a él al pasar

como cartaba el tocayo

¡isa! “non omnis moriar”…

‘Seguí lanzando tus versos

¡ay! “payador” inmortal,

no te mueras nunca “duende”

que “las seis” nunca serán.

No ves que estoy a tu lado

tirando de tu orejita,

yo, “octava musa”, pibito,

la de siempre, tu “loquita”’

VALENTÍN ROMANO

LA LAVANDA por MARIEL MONENTE

Una yegua al paso busca la sombra

transita por esas islas oscuras

yegua plantada a la pregunta

                                                   arrobo en la mirada y un escozor

el lomo olvidó ya el olor a madreselva

a tierra pisoteada.

Los ramajes se engarzan en el monte,

es una reina.

MARIEL MONENTE

IMPETUOSO por ANA LUISA ARELLANO

Léelo y coméntalo en POESÍA Y PROSA ERÓTICA

TAL VEZ por NINFA DUARTE

 Mi destino es un duende travieso

que aprendió el arte de seducir…

Un día camina por sendas trilladas,

 otro día trepa escarpadas montañas.

Hoy mi sino pasea desganado por lejanos valles

sorteando hojarascas de otoño maduro

y en cada curva que pintan las rutas

deja un suspiro de  esperanza desteñida.

Tengo el destino de un poema alado

que susurra en el confín azul de mi alma

palabras de amor infinito,

y la fresca hierba que nace del canto

viste de esperanza esta nueva aurora.

Mi destino es un duende travieso

hoy golpea mi puerta de nuevo;

ya no trae la sonrisa que seduce,

sólo llega con la brisa de un “tal vez”

NINFA DUARTE

POESÍAS DE YANIS RITSOS

La subida

Estuvo largo tiempo en el ajeno huerto, y sólo pensaba

en subir a escondidas a la higuera desnuda, para mirar

desde lo alto al mundo, como si fuera una hoja

o un pájaro; pero siempre pasaba alguien

y siempre lo dejaba para luego.

                Una tarde,

miró en derredor suyo - todo desierto -, trepó

a la rama más alta; entonces se oyeron

voces de entre las matas: "¿Qué haces, allí arriba?"

- grandes voces -, y contestó: "Un higo,

quedaba un  higo". La rama se quebró.

Lo levantaron. Tenía la mano derecha agarrotada.

Cuando abrieron sus dedos, no había nada dentro.

 Piedras

Llegan y se van los días, sin plan y sin sorpresas.

Las piedras se empapan de luz y de memoria.

Hay uno que coloca una piedra por almohada.

Otro que, antes de bañarse, deja su ropa debajo de una piedra,

que no la lleve el aire. Otro que usa una piedra por escaño

o mojón en su huerto, el cementerio, el establo, el bosque.

Tarde, tras la puesta del sol, al volver a casa,

cualquier piedra de la playa que pongas en tu mesa

es una estatuilla - una pequeña Niki, o el perro de Artemisa -,

y esa piedra en que a mediodía un joven posó sus pies mojados,

es un Patroclo, con pestañas cerradas y sombrías.

 Chiflado

No, no, dice; todo lo demás sí, la luz no,

la luz libre no, dice, no lo soporto,

la cojo con mis manos, la tiro de la cola,

bajo la cortina, rompo el cristal,

pongo patas arriba los bancos del jardín,

veo una mancha pequeña en tu chaqueta,

veo un poco de polvo en las uñas de tus pies,

escondo la llave en tu sobaco sudoroso,

te digo que soy un hombre, subo de dos en dos los escalones,

salgo al balcón y cuelgo la bandera.

YANIS RITSOS

A VECES ME PREGUNTO por MARIEL MONENTE

“En esta noche en este mundo…

extraordinario silencio el de esta noche lo que pasa con el alma es que no se ve lo que pasa con la mente es que no se ve lo que pasa con el espíritu es que no se ve ¿de dónde viene esta conspiración de invisibilidades? ninguna palabra es visible…”

 Alejandra Pizarnik.

A veces me pregunto

¿Qué puede hacer un poema?

Contra un acorazado

Contra un índice apuñalando el futuro, discriminando.

¿Qué puede hacer un poema?

¿Puede ser, acaso, escudo de palabra virgen

Para el niño mutilado,

Vacuna para el hambre,

Venda para el soldado…?

¿Qué puede hacer este poema

Tejido con lágrima,

Grano de arena,

En esta noche , en este mundo?

Me pregunto, me pregunto por realidades…

Puede ser acaso,

Viento en la cordillera

Que lave las minas donde la tierra calla?

¿puede ser barrera contra la tala,

Madriguera en el bosque

Puede ser…

Seno que amamanta,

Placenta que nutre,

Agua

Que nos meza en un continente

De carne rojiza acallada y desterrada?

¿qué puede hacer?

¿qué le pido que haga hoy en esta noche?

¿qué nombre…

el sacrificio frente a la fragua,

La espalda encorvada sobre la cosecha magra,

El llanto de la joven secuestrada

La violencia contra el cuerpo en la anorexia?

¿Qué puede hacer…

Mi pobre letra clara

Peleando otra noche contra el silencio, contra el miedo?

…exorcista sin cruz y sin destino, poema…

Puñado de palabras

Tejidas con la sangre de un corazón sensible…

(De qué sirve la lírica, la rima, pura vanidad , sin el corazón de un poeta…)

En este mundo en esta noche, ¿qué te pido poema?

Que vueles

Que seas monarca de todo continente

Que digas

Que nombres

Que no calles…

Que no olvides…

Que atestigües

Que en esta noche, en este mundo

Nos muestres el irrevocable poder  de la palabra…

Que seas barrera contra el abuso

Y la violencia…

Que seas agua contra la hoguera del escarnio…

Que te plantes con los pies sobre la tierra desnuda y nombres…

Que seas verdugo del verdugo: nuestro propio miedo,

En esta noche, en este mundo

Te convoco

(para ser más Grito)

Te pido que con el poder del verbo conjugado invoques y convoques nombrando…

MARIEL MONENTE

LA TELA por DEB STOFEN

Recorro con lápiz tu contorno

diluyo acuarelas

pinto mi piel

toco el dibujo con una mínima esponja

que esfuma tus ojos

huelo el aire que rodea tu cuello

descubro en la tela la sangre de una herida

unto con rojo la boca

que apresa mi lengua

como si fuera

Tu Rehén

DEB STOFEN

IMPERTINENCIA por ANDRÉS GRENOUILLE

Yo habito en un lugar inapropiado,

Soy un soez, un facineroso.

Un perro viejo, de mirada perdida.

Ese delito flagrante.

 

Y mi voz está más allá de las nubes.

Y falta ser ángel para alcanzarme.

Y dios tartamudea frente a mí

Esas pocas veces en que osa protestar.

 

Yo vivo en un mundo que no es mío

En el potrero de nadie.

Y que lo reclamen…

¡Que lo reclamen!

 

El presidente va de harapos.

Los ministros mendigando.

Los científicos, autistas.

Y la verdad ya no es más.

 

Pobre gente, pobre mundo.

Pobre de mí ¿dónde vine a morir?..

Aquí, en estos públicos ciegos,

En este templo de mancos,

En este circo palurdo.

Entre los payasos calvos.

 

Escúchenme mutantes, que mi aliento les es caro.

Escuchen todos esta triste canción:

Yo no soy de ustedes, ni ustedes son míos.

Yo no soy de aquí, y tampoco su estúpido dios.

Ahora pueden disparar.

ANDRÉS GRENOUILLE

EL FUTURO DE VAN GOGH por JAIME VELAZQUEZ

Van Gogh soñó que entraba en un cine

donde miles de coches

aullaban

y millones de televisiones

graznaban

y un celular en el suelo

gritaba

que había miles de cadáveres

retorcidos

Van Gogh salió del cine,

se cortó una oreja

y se sentó a esperar la muerte.

JAIME VELAZQUEZ