TRAMO XI por GRACIELA ALFONSO

Voy cruzando los abismos,

agazapada en penumbras

destrozo la crisálida dormida,

de mi muerte remota.

 Voy girando descalza,

en lentos abanicos de bruma,

pletórica y oculta,

llevo la niebla en el alma

y la luz en la mirada.

 Antorchas que enciendo en otoño,

cuando tu nombre se desvanece

en mi silencio ignoto,

cuando tu sombra se deshace

como bruma perdida,

en una estación azul de mi alma.

 Somos los desconocidos,

los enigmas del tiempo;

somos los locos oscuros,

desenterrando los árboles desnudos

y cubriéndonos el cuerpo,

con las últimas hojas enfermizas del otoño.

 Somos las efigies hechizadas

en una tormenta de miedos,

perdidos y desencontrados

en la llama ocre del otoño,

que vuelve a robarme el corazón

y a descubrir tu alma impenetrable.     

                                                      Graciela Marta Alfonso

HORAS DE AGUA por MARIEL MONENTE

Habla  agua,

su boca es manantial.

A veces el agua brota

sin peces,

con suave goteo

otras, tumulto de olas empapan el rostro.

                                                  Entonces,

                                  surgen cardúmenes

                                                mas claros

                                          plata de grises

                                               pez espada

                                                    gruñido

A veces habla agua-río, a veces habla agua-mar.

MARIEL MONENTE

CICLOS...por SUSANA FALCÓN

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CONFESIÓN por MANUEL PÉREZ FITO

Ave hermosa que mis secretos escuchas silenciosa

Vuela y pósate en el lecho de mi fiel amado

Y con tu armonioso trino cuéntale que su diosa

Le aguarda para amarle como nunca habrá soñado

Partió en la primavera y el otoño ha llegado

Cuéntale que su larga ausencia se me hace odiosa

Dile que este mi deseo se ha vuelto osado

Y que no sabiendo de él de celos muero celosa

Que mis sabanas amanecen revueltas y mojadas

Que me sumerjo en desveladas noches de lágrimas

Y que al despertar me veo las mejillas ajadas

Y dile que mi corazón late con tal intensidad

Que no puede soportar más las noches no deseadas

Y dile que con caricias calme mi triste soledad

 MANUEL PÉREZ FITO

REUNIÓN FAMILIAR por GRACIELA CASARTELLI

Rodeando la mesa, después que faltaron muchos.

Así y todo, éramos tantos…

Desde el mayor en la  cabecera,  ya admirado u odiado;

como un simple ser, que juega a las cartas con la vida.

A la más chica, que se perdió entre los años y vaya a saber

                                                                              en cuántos lugares.

De algunos conocemos bien, dónde están y otros,

                                                                                de los que faltaron,

tuvimos noticias, que navegando, hallaron  bahías

y anclaron,  cerca de  astilleros chispeantes;

 o  quizás quedaron, en océanos repudiados
                                                                                      y sumergidos.

Muchos, atraparon estrellas  fugaces;

pero todos, lucharon sin mengua,

por merecer lo que consideraban correcto.

Después…, hubo otros pequeñitos  que no están allí,

por la escala numérica del tiempo exponencial .

muy  parecidos a los estrechos comensales presentes

Y  aún eso, es poco.

Un  apelativo o varios; no importa.

 Nadie obtiene trofeos,

aunque crea que los logre, esforzándose.

Son simples trozos de bronce, o algún material,

                                                  que siempre fenece.

Una familia más… sin el cántaro antiguo femenino,

que vertiera su elixir.

Ella se derramó en su propia alforja y poco le quedó,
                                                  

                                           para sobrevivir la magia.

Tenía los ojos verdes y fuerza de gladiador.

Grito de hembra que arrastraba simples pequeñines,

alzando banderitas blancas, entre sus competidores.

Rodeando la mesa, los fantasmas de gradas universitarias.

Habitantes de casas pequeñas y grandes.

Empleados de la existencia,  esposados por la necesidad de ser.

Albañiles con ladrillos de sueños,

cal y arena de esperanza.

Locura anónima, que se jactaba con algunos apellidos.

Batallas ganadas

                                       y un puerto inalcanzado…

GRACIELA CASARTELLI

LAS PUERTAS DE LA PAZ por EMMANUELLE BRÍO

I

Bajo la luz púrpura, caminas,

como si por delante tuvieras vida.

Estás arrugado y sediento.

Eres viejo y estúpido.

Como un buey, caminas,

con las níveas patas doloridas.

¿Dónde están tus minutos

sino sentados, sino

en el negro trepidar de las estrellas?

Has visto crecer al sordo

como un milagro sordo,

sediento de asolarlo todo.

La lluvia y las flores están muertas

pero tus pies andan delante

como si te importara, poeta

como si te importara.

II

Lejos, en el terreno taciturno

de una curva en el espacio,

tus ojos reconstruyen  las alambradas

de alguna muerte repetida.

Los brazos y las piernas

se condensan en las puertas de la paz,

en la llanura donde las voces

desfilan

sobre los pies desnudos de obediencia:

es Bucarest, Tlatelolco, Tiananmen,

es el viento que palpita sobre la muchedumbre.

El viento está en los labios

como la palabra incierta

que nació antes de haber nacido.

III

 Resta una voz en los anaqueles del pecho,

una lámpara que alumbra con polvo los periódicos.

Aquí es la sombra.

Queda el diario de un brigadista,

el teléfono subrayado sobre un papel amarillo

y la pluma que nunca se desprendió del magenta.

Claro, también hay edificios antiguos

donde los concurrentes lavaban sus traiciones.

Hay un cachorro que busca

una corriente de agua en la sequía,

y unos niños corriendo para mitigar el frío.

No resta el sol, ni los árboles

y mucho menos la risa

de las mujeres con cántaros en la cabeza.

Resta la voz, la luz, el diario escrito en nuestro pecho,

resta un teléfono sin nombre

que fue subrayado con sombras.

EMMANUELLE BRÍO

AMANTE por ANY CARMONA

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EXHUMACIÓN por EMMANUELLE BRÍO

Son mías las venas exhumadas

que ardieron con el trote de otra sangre.

 Son mías las voces

que doran el amarillo de las dunas.

Míos los dedos rabiosos

y las vesánicas letras

que se erigen en la niebla.

Me hiere ver el intestino

secándose al sol entre las piedras.

Estoy triste del mundo,

de las preguntas que se ahogan con martillos,

de los parias que duermen en la hierba,

de las madres que lloran.

Me duele la sirena que se tragó el desierto,

el filamento del fósforo que incendió la selva.

Escucho el vuelo del Zenzontle.

Él también ha perdido la columna.

¿Qué golpe de tétricos dados me despierta

para quitarme la tumba del oído?

No soy ajeno a mí,

ni a los globos oculares que escuchan el silencio.

No soy ajeno al musgo que crece en mi memoria.

Quiero irrumpir en pleno duelo,

arrastrarme en los peñascos,

desollar al infame con mis labios,

engullir las espinas como nueces

y llevar el enjambre de mi boca

a los ojos altivos de otros hombres.

Habrá que zurcir el mundo desde sus rincones,

con hilo, con aguja, con más lágrimas.

EMMANUELLE BRÍO

EMMANUELLE BRÍO ¡BIENVENIDO!!

No tengo una biografía interesante, soy un poeta mexicano, en 2010 gané el primer lugar del V certamen literario Juan José Arrese, México, y en 2011 el primer lugar del concurso de la revista digital Heptagrama, Chile.

CANCIÓN A MABETXU por FERNANDO TORRES VICO

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