ARROYOS por LUIS MARIN IBAÑEZ

                                    

        Sobre la neblina solidificada

     emergen arroyos predicadores

                                                                          de miradas impasibles

                                                                   procreando un oculto manantial

                                          Su discurso está plagado

                                        DE ROCAS CAPITULARES

                                 y sólo los astros con sus trombones

                                               hacen presagiar

                                       las olas de la incombustión

       El cielo es una inmensa humareda

            con golondrinas en espera

                                                                            los estandartes  voltean

                                                                                las brunas victorias

                                                                           de los rosarios imantados

       y apenas el delirio es capaz

                               de someterse al cuadrante lunar

                                                                                     DE LA OBSIDIANA

                 Las siglos gotean

      como si fuesen  espejos de viento

                                                          formando una turgencia arrodillada

                                                              ante  el furor de los desvelos

      Suspirando bajo una floresta presidida

              por estrellas arqueológicas

                  y heraldos sepultados

                                     Con esencia a besos de novicia

                                                     De esa novicia convertida en aprisco

                                                                de un cauce inmolado

                                                              donde ya no se escucha

                                                    EL ADAGIO DE LOS CAMPANARIOS

LUIS MARIN IBAÑEZ

TODAVIA AMAMOS por ALA STRANGE

Ya no puedo seguir callando

Mi tiempo se convierte en lágrimas

Vigilarás el viso de mis laureles

en confabulación con el arco iris

Y por amor lloraste

lo sabe el desconocido

Tántalo de polietileno,

indultado por un coro de plegarias

Perfidia

alrededor del adefesio sonrojado

Se desmaya el espejismo

Afreza dulcedumbre

Creo que atacaría al atardecer

y las tempestades opacarían todo el esplendor

de tu falacia obstinada

Dejarte a la noche

porque lloraste, otra vez lloraste

ALA STRANGE

DIEGO "ALA STRANGE" ¡BIENVENIDO!!

ALA STRANGE nació en la ciudad de Buenos Aires en 1971. En el año 2000 participó en la Antología de Cuentos y Poemas Calidoscopio, de la Escuela de Educación Estética Nº 1 de Ramos Mejía. Co-coordinó un taller de poesía en las instalaciones de la FLA (Federación Libertaria Argentina) en el año 2002. Publicó Declive de Amor ( Libros de Tierra Firme, 2002). Tiempo después es incluido en la Antología de Poetas de Morón II ( Pluma´e Gallo, 2009).

http://alastrangepoeta.blogspot.com/

SANDRA GONZÁLEZ SILVA ¡BIENVENIDA!! (En: Narrativa infanto-juvenil)

Mi nombre es Sandra, tengo 17 años. Nací en Zamora, España y es donde vivo actualmente. Estoy en segundo de bachillerato por ciencias sociales y me gustaría estudiar pedagogía en el futuro. Empecé a escribir más o menos a los 8 años, escribía cuentos, poemas...solo como entretenimiento. Cuando crecí un poco más aparque bastante esa faceta. Sin embargo, hace un par de años decidí hacerlo de nuevo como medio para desahogarme y poco a poco se ha convertido en parte de mí. En la actualidad tengo un blog y de momento no me he planteado ir más allá, aunque me gustaría.

Muchas gracias por hacerme un sitio, estoy encantada de conoceros.

POESÍAS DE CHARLES BUKOWSKI

MANUAL DE COMBATE

dijeron que Céline era un nazi

dijeron que Pound era un fascista

dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.

pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón

de fusilamiento

y mataron a Lorca

le dieron electroshocks a Hemingway

(y tú sabes que se pegó un tiro)

y echaron a Villon de la ciudad (París)

y Mayakovsky

desilusionado con el régimen

y luego de una pelea de enamorados,

bueno,

también se pegó un tiro.

Chatterton se tomó veneno de ratas

y funcionó

y algunos dicen que Malcom Lowry se murió

ahogado en su propio vómito

borracho.

Crane se tiró a las hélices

del barco o a los tiburones.

El sol de Harry Crosby era negro.

Berryman prefirió el puente.

Plath no encendió el horno.

Séneca se cortó las muñecas en la

bañera (es la mejor manera:

en agua tibia)

Thomas y Behan se emborracharon

hasta morir y

hay muchos más.

¿y tú quieres ser un

escritor?

es esa clase de guerra:

la creación mata,

muchos se vuelven locos,

algunos pierden el rumbo y

no lo pueden hacer

nunca más.

algunos pocos llegan a viejos.

algunos pocos hacen dinero.

algunos se mueren de hambre (como Vallejo).

es esa clase de guerra:

bajas por todas partes.

está bien, adelante

hazlo

pero cuando te ataquen

por el lado que no ves

no me vengas con

remordimientos.

ahora me voy a fumar un cigarrillo

en la bañera

y luego me voy a ir a

dormir

 NOTA SOBRE LA CONSTRUCCIÓN DE LAS MASAS

 Alguna gente es joven y nada más

alguna gente es vieja y nada más.

Y alguna gente está en el medio

sólo en el medio.

Y si las moscas usaran ropa

y todos los edificios ardieran en

fuego dorado,

si el cielo se sacudiera como

en la danza del vientre

y todas las bombas atómicas empezaran a

gritar,

alguna gente sería joven y nada más

y alguna gente sería vieja y nada más

y el resto sería lo mismo,

el resto sería lo mismo.

Los pocos diferentes

son eliminados bastante rápido

por la policía, por sus madres, sus

hermanos, y otros

por sí mismos.

Lo que queda es lo que

ves

es duro.

 CHARLES BUKOWSKI

Nuestro Grupo en las Redes Sociales

Estimados  escritores de Poetas inolvidables: quiero comunicarles que Verónica Bogado, poeta española, será mi mano derecha en este grupo. Ella tiene el estatus de "Contribuyente" y está trabajando para difundir nuestro grupo por las redes del mundo hispanoparlante.
Dice Verónica:
"Recientemente, han habido unos cambios fantásticos y cada día se unen más poetas.
Con el propósito de que crezcamos más y seamos grandes, estoy dándole difusión en las redes sociales.


En Twitter: twitter.com/#!/Blogdepoetas
Página de Tuenti: Blog De Poetas Inolvidables
Página Facebook: http://www.facebook.com/pages/Blog-de-Poetas-Inolvidables/182419815174582


Os deseo mucho amor, que él, en todos los aspectos que abarca,

siempre nos inspira, creando esta belleza que es la literatura.

Verónica."


A todos y todas muchas gracias por participar y contribuir a que este grupo vaya creciendo con la excelencia que apreciamos quienes amamos la literatura y en especial la poesía. Si pueden, den difusión e inviten a poetas para ser admitidos ...Gracias Verónica por tu inestimable ayuda...Any Carmona /OWNER(luxlua@hotmail.com)

COMO ME GUSTARÍA por EORLIN

 

Como me gustaría verte sentada,

descansando en el regazo del arbol

como en los dias ya perdidos.

Como me gustaria sentir junto a ti,

el dulce cantar de los pajaros,

que parecen bajar las estrellas para ti

para que tus ojos llenos de sentimientos,

las aprecien.

Como me gustaria oirte hablar de la vida,

con tu entusiasmo y alegria,

espiar esa trizteza que escondes.

Como me gustaria que me quisieras

que me quisieras hasta el delirio

que me mirases y me mostrases tu alma,

sentirte por una vez cercana

y no ausente como siempre.

Como me gustaria que supieras quien soy yo,

que adivinaras quien te ama,

porque asi conocerias la extrañeza y el misterio de mi vida

Como me gustaria que en algun lugar de tu corazon,

Estuvieramos los dos juntos.

EORLIN

JAVI "EORLIN" ÁLVAREZ ¡BIENVENIDO!!

Me llamo Javi, aunque siempre escribo con mi pseudónimo (Eorlin). Tengo 19 años, soy de Valencia, estudio psicología, trabajo como formador de personas con riesgo de exclusión social en la Cruz Roja y suelo escribir artículos para Historia y Vida. Empecé a escribir mis primeros poemas hace 3 años, animado por mi profesor de castellano del bachillerato, y después dí el salto a la narración. He ganado varios concursos y en mayo, la editorial Argenta saca a la venta mi primer libro, Aun nos queda la Esperanza. ¡Un saludo a todos, y encantado de conoceros!

¿NADIE? por RUTH BOVINGDON

 Nadie entiende cómo me siento,

tan sola y perdida, sin ganas de nada.

Cuando la noche llega yo despierto

mientras tanto soy una sombra oculta;

tapo mi luz con la capa más oscura

y sombría. No tengo nada que perder,

pero aquí estoy.

Nadie sabe cómo me siento,

tan mal con el mundo, tan llena de ira.

Sólo al escribir permanezco libre

y feliz. Sino desconfío de todo

y el miedo me come.

Sin embargo; no tengo nada que perder,

pero aún sigo aquí.

Nadie comprende cómo me siento

tras triste y cautiva.

Quizás si la Luna nunca se fuera

o al menos para mí,

lograría avivar mi ilusión por la vida.

No obstante; no tengo nada que perder,

 y aún permanezco aquí.

Nadie sospecha cómo me siento

tan viva y muerta en menos de segundos.

Y es que todo se tuerce en cuanto planeo algo,

y es que nada me queda sino escribo

y es que quiero llorar mas ellas no salen

y quiero emprender el camino de nuevo

pues nada tengo que perder

y no me decido ya, que aún estoy aquí.

Nadie podría decir cómo me siento

tan falta de palabras, tan ida de este mundo.

Quisiera recordar tantas cosas

para olvidar mis grandes tormentos.

Quisiera volver a volar lejos,

lejos de lo que podría ser una tumba

pero da igual porque no tengo nada que perder,

sólo estoy esperando las fuerzas exactas

para largarme de aquí.

Nadie lograría adivinar cómo me siento

tan inexplicable me hallo, tan locuaz me encuentro.

Sentada a estas horas y apartada,

lejos de lo real y libre del mundo,

cerca de mi perdición y encantada por ello,

porque sé que no tengo nada que perder

nada es mío ni la razón que me otorga

el hecho de estar o no.

RUTH  BOVINGDON

RUTH BOVINGDON CASTILLEJO ¡BIENVENIDA!!

Me llamo Ruth Bovingdon Castillejo. Vivo y nací en España. Tengo actualmente dieciocho años, aún se me hace raro, jamás pensé que llegaría a esta cifra …

Por motivos personales, ahora vivo en Huelva donde quién sabe por cuánto más me quedaré, aún habiendo pasado ya nueve años. Sin embargo; el arte, don, o simplemente instrumento de superación, me llegó por eso, a la corta edad de entre once o doce años, no sabría decir exactamente, (se me da muy mal calcular), tan sólo recuerdo que era el día de la comunidad andaluza, y que, tenía que hacer un trabajo, al finalizarlo, la profesora nos dijo que podríamos escribir un poema o un pequeño texto atrás si queríamos... esas palabras resonaron en mi cabeza, me recordé a los ocho años con aquel empeño ya casi olvidado, y quise retomarlo para ver qué podía pasar. Empecé a escribir, y cuando me quise dar cuenta ya tenía cuatro versos, eran simples y algo tontos, pero me daban igual, había escrito algo con sentido, por fin en mi vida, me sentía orgullosa, había creado algo hermoso. Desde aquel entonces, cuando estoy triste o de bajón, cuando he tenido un día pésimo, tanto escribir como leer cosas pasadas me reconfortan, muy a pesar de que todos y casi sin excepción tienen un tono melancólico, algo que antes no entendía, y que ahora añoro por ser parte de mí, es más añoro tanto ese sentimiento al escribir, que cada poema lo veo como un hijo, cada párrafo, cada oración, cada metáfora, todo en su conjunto me da fuerzas para vivir y sonreír en un mundo que jamás he entendido y que jamás me he sentido partícipe, por mucho que me encante ayudar a mí alrededor.